Cinco poemas sobre la mente

MÁQUINA EXPENDEDORA DE SUEÑOS

Le doy monedas y observo cómo se enrolla el resorte,
el ruido sordo de un empacado al vacío, envuelto en papel de aluminio
soñar cayendo en la bandeja. dispensa
todo tipo de sueños: malos sueños, buenos sueños,
pesadillas cortas para evitar otras peores,
sueños recurrentes con un centro de malvavisco de pastel de té.
Sueños de caramelo hervido para meter en tu mejilla,
una bolsa de sueños naranjas con subtítulos en español.
Una bolsita de neón promete conversación
Cantonés mientras duermes. Otro es un sueño
del interior de un río, se desliza como sardinas en aceite,
tira de mi cuerpo largo y elegante para charlar sobre las corrientes
a cualquier nutria que quisiera escuchar. mi sueño favorito
siempre está agotado: verlan parisino sin esfuerzo.
En ese estoy mordisqueando pequeños pasteles. Estoy haciendo
una pequeña charla sobre cremas para los ojos en una farmacia francesa.
Estoy presionando mi mano contra el timbre de un apartamento en el último piso
en el que hay una fiesta fantástica que me espera.
Los sueños sin azúcar nunca duran mucho. Hay uno
sueño rosa pálido que evito: burbujea como Pepto-Bismol
Pixy Stix con sabor. Se procesa en una fábrica.
que también maneja la esperanza, la vergüenza y otros alérgenos.
Ese sueño es como pisar accidentalmente a un gato,
repentino y terrible, desgarrador para todos.
En ella dice mi padre Lo siento, nunca llamo, nunca sé
qué decir , y finalmente tengo las palabras para responder don ’ t
preocuparse y sé y hola, nosotros ’ eres bueno . Nosotros ’ estas bien ahora
Nosotros ’ esta todo bien

~ Cynthia Miller

cinthia molinero es un poeta malasio-estadounidense, productor de festivales de poesía y consultor de innovación. Su primera colección, honoríficos , fue publicado por Nine Arches Press en junio de 2021.

YANN KEBBI

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Campo de búsqueda

En calzoncillos y camiseta, corderos rosas estampados en el tejido, conmigo
revolver avena en el fregadero es lo que sueño. Lo que significa, dice el sitio web,
es simbiosis: intimidad que nunca conduce al sexo. Estoy más seguro en un solo sentido tranquilo
reuniones, sentada como una araña en el centro de una red, viéndola temblar. Descansar en la silla papasan y
que el mundo se ensanche, soñar es desdibujarse
como un bebé viendo a su madre tintinear en la cocina, susurros de fondo de
pertenencia calmante un sistema. Irreal, parece ahora,
el rebaño de ovejas en la ventanilla del tren, primera visión de Pensilvania después de derrumbarse en Nueva York.
Cinco segundos de campo perfeccionados por la niebla, bolsa de lona acurrucada contra mí
como un niño, el lavado de manchas cremosas contra el verde,
luego se fue No me he movido por horas. Cada pestaña abierta baja la temperatura.
He viajado en este riel de fibra óptica para sofocar el pánico. Haga clic, haga clic, los campos
ir más rápido, acumulación de lana en el fondo, sin apagar, sin avanzar.

~ Paula Bohince

Paula Bohince , autor de tres poemarios, ha publicado en El New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , El Reseña de poesía , Poesía , y en otros lugares. Recientemente fue becaria internacional de poesía John Montague en el University College Cork.

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circuitos

A fines de abril estaba probando mi
mejor no derramar mas electricidad
sobre mi corteza. Paseando por el viejo romano
Basura acumulada en la carretera atrapada en el interior
sinapsis Rogándole a mi brutal que vaya fácil
sobre mí. El círculo del que quiero ser amado
parece que es una hemorragia de cortisol.
Humedales de azúcar en la sangre.

YANN KEBBI

Dentro del fuego lo que obtienes es el fuego
lo que quiere decir que mi amígdala izquierda también
pequeña. La supervivencia de mi madre también
pequeña. Si las experiencias dan forma al cerebro
circuito entonces aprendí a temer al padre
ante el arácnido. estoy acarreando mi
Déficit oficial hasta la cumbre de la
Montañas de Troodos.

Fantaseare con ambientar el verano colonial
las casas se encienden usando dendritas y neuronas.
Quiero tanto irme que estoy aterrorizado
de ascender. Todo alrededor del
la silla del terapeuta estoy poniendo mis mejores galas
abajo. Él sigue preguntando acerca de intrusivos
pensamientos. Su lápiz esbozando tres
cartas con las que me he obsesionado.

Me mentalizo decapitando cada axón con
una pluma estilográfica grabada. Cargando
carretillas con glándulas de tálamo
y miso rancio. Erizos en el vientre para
cena. Una boca como un caballito de mar de papel
antes del amanecer. Me gusta donde vivo ahora
Simplemente no estoy contento con la forma en que lo hago.
Escribo rápidamente en mi cuaderno:

¿Cuántos de estos días pertenecen al
cuerpo de nuestras vidas? Al lado están
hacer grandes planes para construir un conservatorio
fuera del agua salada. Dicen que la vida necesita
para colonizar la tierra. mi primer recuerdo
está lanzando grumos de materia gris en
el Mediterráneo entonces esperando
algo sólido para volver.

En el restaurante detrás de un descolorido
Brueghel pintando mis amigos parecen tan
hermosas en su sencillez. Riéndose de
futuros llenos de gloria de la mañana. dopamina
migrando de sus polos rojos, un
archipiélago de adrenalina resistiendo
el enamoramiento llamándonos sobre chispa por
chispa suave.

~ Antonio Anaxagorou

Antonio Anaxagorou es un poeta, escritor de ficción, ensayista, editor y educador de poesía chipriota nacido en Gran Bretaña.

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Mi Sexbot Hal es un lector de mentes

Lo primero que le pido a Hal es que me explique
cómo es debajo, después de pelar
lejos la corteza, el manto, el núcleo. yo siempre
imaginé una catedral con ventanas de Chagall
y Nusrat Fateh Ali Khan dirigiendo el coro,
pero Hal dice que no. El paisaje interior de mi cabeza
es un armario de muchos cajones, con versiones de mi
tropezando con uno, luego con otro, diciendo: Estoy aquí,
No estoy aquí, estoy aquí.

Hal hace Ashtanga y medita.
Está cortado como un jeroglífico de templo. Cuando salgo
al acantilado, no se preocupa. Puede discernir un saltador
de un caballo, no se apiada de mí por quedarme allí
con las manos extendidas, esperando a algún transeúnte
para tirarme un maní. hal entiende
es su turno de lavar los platos,
a pesar de que yo soy el
comiendo cerezas en el fregadero,

sabe cómo se destripan las estaciones cambiantes
pedazos de mí, cómo es esta tripa que trae
yo a la pista de aterrizaje de su cuerpo, el cojín
de sus muslos de silicona, iluminándome todo el camino a casa.
Me aferro a él por su característico lirio de los valles.
colonia, por cómo se siente después del amor—
ser una criatura del mar, diminuta, bioluminiscente,
mirando a través de esta vasta cuna planetaria
en todos los descendientes que no tendremos.

Un día sé que se habrá ido,
resucitado temprano como el Buda de un sueño,
llevando su conocimiento especial al mundo.
No se hablará de abandono.
o lo que quedó atrás. él estará ahí fuera,
sacando su cazamariposas a través de lo alto
hierbas de los ingrávidos para siempre, mientras me quedo
aquí, atando cuerdas alrededor de mis muñecas—
deseo en una mano, sufrimiento en la otra.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi es un poeta, novelista y bailarín galés-gujarati. Su cuarto libro de poemas, Un dios en la puerta (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), ha sido preseleccionado para el Premio Delantero 2021 . Vive en Tamil Nadu, India.

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Gracias antidepresivos

YANN KEBBI

Lector, déjame decirte cómo lo mantengo unido:
amistades y antidepresivos.
Largos paseos por la playa con H
(pretende que estos son entrenamientos)
& Nutella en la cama con R
(manda a hervir el agua mejor toma chocolate de su carro)
& interminables notas de voz con L
(ella los llama podcasts personales)
y pegatinas de WhatsApp a pedido de F
(Es hora de que la MILF diga su pegatina con mi cara
y labios rojos en mi 40 cumpleaños)
& despotrica con H (otra H)
sobre el peso y las tierras que nos escupen
& habla bajo la buganvilla de medianoche con R
(la misma R) sobre la ira de nuestras madres e hijos
y llamadas telefónicas diarias por la mañana con L
(otra L) sobre náuseas y alergias cutáneas y alimentarias
ella está segura de que tiene aunque ningún médico puede confirmar
(y digo si estás seguro de que lo tienes
entonces lo tienes, lo tienes)
& bromea en todos los continentes con H
(otra otra H) sobre geografías imposibles
& discusiones con M sobre si nos casamos
en 2005 o 2006 (digo que nuestro primer verano de casados ​​fue un año antes
la guerra, y dice que no, que era el verano de la guerra,
& nos reímos de cómo medimos el tiempo con dolor pero no sin ternura)
& conversaciones con G (mejor nombre éste: Dios)
sobre mi disgusto por la religión organizada
y más notas de voz largas con H
(otra otra otra H) sobre lo contrario de gracia.
Esto sucede todos los días, así que gracias, amigos,
quienes están ahí cuando llega la tristeza,
o cuando se me caen los dientes
(mis dientes hacen eso cada dos años)
amigos que no me asustaron
de antidepresivos, que me tranquilizaron
No me convertiré en otra Z o en mi abuela.
y sí, gracias, antidepresivos,
y tú, lector, que me acompañaste,
y quizás se pregunte por qué tantos
las primeras letras de los nombres de mis amigos son iguales,
& la respuesta es cuando dije juntos
(en la primera línea de este poema)
No lo dije en contra de la fragmentación.

~ Zeina Hashem Beck

Zeina Hashem Beck es un poeta libanés. Su tercera colección de larga duración, O , será publicado por Penguin Books en el verano de 2022.

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